Juan L. Ortiz 

Los poemas chinos (primera parte) 

Si sabía chino o si tradujo estos poemas de alguna versión ya traducida al inglés o al francés, no lo sabemos. Algunos hasta dicen que Juanele interpretó libremente los ideogramas para traducir estos poemas que ahora les regalamos.

La nieve (Mao-Tse Tung )

Todo el paisaje del norte es de cortinas

hasta casi dos millares de "lis" todos de cristale s

y veinte mil millares de "lis" de nieve, como aspirados por el cielo . . .

De un lado a otro de la gran muralla ,

sólo, sólo, una locura de mar . . .

Desde las orillas del río Amarillo, aguas arriba y aguas abajo ,

su tiempo, ay, no se ve . . .

Serpientes de plata, bajo el espíritu de una "ti-chi", las montañas . . .

Elefantes de visas, sobre las llanuras, las colinas . . .

Y si pusiéramos frente a los cielos nuestra altura ?

Cuando los días parecen mirars e

y ser ya, se diría, unas ideas de flores ,

la gracia de la tierra es el pudor que sorprende al alba mism a

en su blancura de niña . . .

Tal es el misterio de estas montañas y estos ríos

que llaman a los héroes a quemarse, cada cual más puramente ,

para que les devuelvan, con lo demás, esa nube . . .

Los emperadores Chi Huang y Wou Ti, no podían abrir, casi, nuestros signos .. .

Los emperadores Tai Tsung y Tsi Tsu nunca se estremecían .

Gengis Khan era una arco, sólo un arca, en una tensión contra las águilas . ..

Ellos son el ayer. Y únicamente hoy ,

en el aire de los llamados, hasta aquél que, se creería, aún no es ,

las briznas del corazón . . .

En todo el cielo . . . (Emi-Siao )

En todo el cielo aparecen estrellas . . . más y más . . .

más miro, más estrellas aparecen. . .

Más pienso, también, en mi corazón, los pensamientos pesan más…

Las estrellas pueden iluminar

el pasada, el presente y el futuro.

Pero a quién le digo, a quién,

las quejas del alma, de mi alma, bajo el cielo de las lágrimas ?

A quién?

La flor del ciruelo (Emi-Siao)

En el umbral del nuevo año

admirad la flor del ciruelo

Corlé una rama del árbol, la traje a mi casa,

y la flor puse en un vaso .

La flor no teme, ya, ni a la nieve ni a la helada.

Para los invitados reunidos alrededor de la mes a

preparé una garrafa de vino .

Juntas bebemos el vino, enteramente a nuestro gusto.

Y leemos poemas contemplando la flor del ciruelo,

la flor que en secreto se regocija y se burla

de sus hermanas infortunadas .

En la primavera, cuando la nieve se derrite,

los frutos nacidos de sus hermanas curvan ya todas las ramas.

Volved entonces la cabeza para mirar el vaso:

la flor del ciruelo está completamente, completamente, muerta .

El año nuevo (Ai-Tchin )

Caracoleando sobre el viento y sobre la nieve, he aquí que viene el año nuevo ,

y su gran camino es llevado por la tempestad de las risas . . .

el año nuevo irrumpe del frente bajo un velo de humo ,

sale de los túneles cavados en la rocalla ,

las pupilas enrojecidas de vigilias, las sienes profundamente aradas . . . `

El enemigo vertiera toneladas y toneladas de acero

pero nuestra frente no ha cedido .

A cien "lis" de profundidad nuestra defensa

saca su fuerza y extraemos nuestra fuerza

de nuestras retaguardias del pueblo y de la patria de nuestros ascendientes . . .

El año nuevo tiene la sonrisa.

Ah, déjanos saltar al expreso del tiempo que inicia los carriles,

sabre nuestra tierra sin límites bajo la nieve que no sabe ,

sobre nuestra tierra tranquila, que espera, tranquilamente, Abril :

el arado ha vuelto los barbechos ,

la llanura va a fluir un infinito verde que dará en otro mar .

Qué anchas, qué anchas nuestras rutas!

Ellas nos llevan derecho a las ciudades aún niñas,

a las aldeas aún niñas ,

en un país donde la misma naturaleza cambia de semblante ,

donde, por todo, una primavera de muros, sube ,

y no espera ,

donde el acero brota entre las mallas de la Gran Red como jugando . . .

He aquí venir el año nuevo y he aquí su nuevo obsequio:

el obsequio de la esperanza también nueva!

Debemos mantener cada pulgada de nuestro frente

como aquéllos que salvaron el Monte Shang-Kan .

Nuestra voluntad es de granito

para ser, sobre el enemiga, la misma ráfaga del fin

en la purificación del paisaje .

Nunca seriamos ingratos, nosotros, hacia la edad que ha comenzado

y que meciera a nuestros héroes .

lndignos no seremos, jamás, de la arcilla de los siglo s

de donde hemos salido, bajo este fuego, para seguir las líneas del laurel

Y aunque vamos de victoria en victoria, nuestro paso es el del río . . .

El ruido de la batalla (Quo-mo-jo)

El ruido de la batalla sub e

y los latidos de nuestros corazones son las alas del crepúsculo .

Luego viene una palidez de mar

que nos deja en algún lugar del aire . . .

El ruido de la batalla va y viene con las palabras de nuestro destino :

vamos a vivir, al fin de cuenta, de rodillas ,

o nos inclinaremos en nuestra casa sólo para el amor o !a amistad ?

De pie . Ni un segundo de hoja .

El alma toda nuestra en una fila, en una sola fila ,

para, de ningún modo, ceder .

La vida no se merece

siendo un tallo que vuelve al suelo

en una curva que no quiere y para una caricia que no quiere . . .

La paz, siempre, oh, la paz .

ha sido la niña de nuestros ojos,

pero ahora sabemos que la paz no nacería

sino del gran tumulto de esa fil a

que no dejará de sangrar su no y no y no, hasta la gota del suspiro . .

Algo que es un aparecido . . . (Sa-chin )

Algo que es un aparecido

lleva

las gavillas del trigo .

El sol es una ausencia, casi,

para la campiña, todavía, no lo olvida . . .

Alguien se queja, alguien, que se va

como par un río ?

Es la carreta, ya, sin las espigas del ángel,

más no sin sus ojos . . .

Las gavillas pesan, pesan, larguísimas.

Y el pionero, también, ante su madre se lamenta:

-Por qué no se las hizo más pequeñas?

No puedo, ahora, traerlas sobre el hombro

-No es el modo de atarlas, hijo, lo que las ha hecho así,

sino que, sencillamente, pesan más .

El año pasado, yo, equilibraba cinco.

Este año, sólo un par.

-Es que la dicha, que se ha traído, madre, también nos doblaría. . .

o deberíamos dividir el hijo. sobre los hombres del atardecer .

hacia su propia cuna?

-La felicidad, a veces, cae sobre el bambú,

mientras ajusta sus pasos . . .

pero sus mieses, entonces, han de llegar, aun plumillas ,

a una espera de millones . . .

-La harina, de esta manera, será por poco de aire,

para las miríadas de mesas ?

-Por el momento, sin duda, al querer distribuirse

a semejanza del cielo ,

entre todos los vacíos . . .

-Oh, que las espigas encintas inclinen as í

algunos todavía

si ellas han de gravitar al dar a luz unas estrellas

que por primera vez entrarían madre ,

madre tocarán ,

de los inmortales . . .

Desde el puerto Hu-son (Sa-Chin)

Mar.

El viento impulsa un levantamiento todo blanco

contra el azul ,

y las olas son de nubes ,

lo mismo que las montañas Cuen-len y O-mien ,

con copas en las alas, también .

Los pesqueros flotan parecidos a flechas;

hincan, en un relámpago, las velas de café ,

y cruzan un cielo de mariposas . .

Pero la lejanía es, de repente, una línea de oro limón,

por perderse, con en un dios, en una paz que la excede ,

mientras al grito de un vapor, por otro lado ,

alza ramos de humo . . .

En la colina del Níspero (Sa-Ou)

Milenarias lámparas,

milenarios pares de ojos

me cuentan la leyenda de mi ciudad natal

con la voz del alma. . .

Qué gracia, qué maravilla

la de la voz. . .

Dónde está, dónde, el par de ojos de ella?

En la ciudad está o está en el campo?